Прошлым летом я проезжала Беларусь. Честно сказать - мне совсем не понравились свои ощущения в этой стране. Нет, все чисто, вылизано. Природа красивая. Но люди странные. Так как ехала из Москвы до Бреста одним днем и Смоленская область выжала последние силы - приходилось часто останавливаться на заправках и заправляться кофе. Заправки одинаковые.
По утвержденным эскизам. С совершенно одинаковым персоналом. Который говорит заученными скриптами и заученно улыбается. А глаза холодные.
У меня было чувство, что я интурист в СССР времен холодной войны. Мне показывают только лучшее, со мной работают специально обученные люди. Заправки - лицо Беларуси. Как будто из кубиков собранные. Красно-желто-синих.
Деревянных, крашенных маслянной краской. Помните, продавались такие в деревянных коробочках? Вся Беларусь такая. Пахнущая свежей дешевой краской. Аккуратная, морально устаревшая страна. Вернее, она просто не пошла в будущее. Она застряла в СССР.
В пути слушала беларусское радио. Новости про открытие кружков танцев и живописи в каком-то там ДК. Потом аудиорассказ про подвиг советских солдат на каком-то рубеже в 1942 году. Когда рота остановила фашистские танки. Опять новости с полей. Это тоже ностальгия по детству. Такие передачи шли по радио у бабушки в деревне, когда я проводила там лето.
Уже после Минска я остановилась перекусить в "Интуристовском" ресторане с совсем не белорусскими ценами. Было вкусно, быстро, был даже вай-фай, но среди посетителей самих белорусов видно не было. Машины на парковке в основном с российскими, украинскими и польскими номерами. Дальше веселее.
Я забронировала отель в городе Кобрин. Это километров 50 до Бреста. В этом мини-отеле была единственным гостем на тот момент.
Хозяин - пожилой поляк. Обрадовался мне. Утром отпаивал кофе в саду. И говорил, говорил..
Как он решил делать бизнес в Беларуси. Как взял в аренду землю и построил отель, под проезжающих в Европу россиян. И вроде в начале все было радужно, но Россия захапала Крым, ввели санкции, рубль обвалился вместе с благосостоянием россиян и его надеждами когда-нибудь вернуть вложенное.
Гостей нет. Пришлось уволить почти весь персонал. Оставил одну женщину убирать и сидеть на ресепешене. Ее было жальче всего.
Она одна тянет 2-их детей. И работы в деревне нет. От слова совсем.
Живут, вернее выживают с огородов. Платит ей 70 евро в месяц. 70, Карл. И она чувствует себя счастливой и молится на этого поляка.
После завтрака я поехала переходить границу. Мне насоветовали не сам Брест, а другой переход в 20 км южнее. Конечно, я заблудилась. И плутала не 20, а 50 км по приграничной зоне. По тем дорогам, куда не заезжает поток автомобилистов на Европу.
Вот там реально страшненько. Там не только леса. Есть и деревни.. Но полное ощущение, что ты один, и нелегально пытаешься перейти границу и сбежать из СССР.
И неизвестно, из-за какой елки выскочат погранцы с Мухтарами и задержат тебя, не дав убежать на свободу. Какой-то маленький поселок. С продмагом и дощатыми торговыми рядами рядом. Дежавю. Я все это видела в своем детстве.
Женщины в ситцевых халатах на пуговицах, торгующие пучками зелени и картошкой. Дорогу переходят парами малыши из детского сада. Милые малыши, одетые как мы в детстве. В косыночках, ситцевых выгоревших сарафанчиках и сбитых босоножках. Испуганные глазки в мою сторону.
Я инопланетянка, а может и враг. Вышла купить воды в продмаг. У женщин с картошкой в мою сторону те же недоумевающие и испуганные взгляды. Я слишком не органична в их картине мира. Еле выбралась к пункту. В очень подавленном состоянии. Час на прохождение границы - и я в совсем другом мире. В Польше. Где нет грозовых туч и ощущения страха. Там, где хохочут. Там, где на заправке тебе продает хот-дог парень с пирсингом и зелеными прядями в волосах. Где почти на каждом домике вывеска - Мастерская, перевозки, стеклопакеты.
Где у домиков запаркованы по 2 машины, а хозяева сидят на верандах с ноутами, пьют из красивых бокалов и тискают своих собачек. Я успокоилась только проехав 200 км по Польше. Беларусь, как кошмар. Мне летом опять ехать через нее. Не хочу. Не приятно. Не комфортно до обморока.
